“你说得也是。”他端起酒碗，又放下了。
“也许是我最近太累了，想多了。”
“就是太累了。”杨过给他的碗里续了酒。
“围城十年，您一个人扛着整座城的安危，铁打的人也撑不住，蓉儿师母变了也好没变也好，她都是您的妻子，这一点不会变，您要是实在不放心，找个时间跟她好好聊聊就是了，夫妻之间有什么话不能说的？”
“聊聊……”郭靖低声重复了一遍。
他和蓉儿有多久没有好好聊过了？
一个月？两个月？还是更久？
他每天天不亮就起来巡城，白天处理军务，晚上还要跟各路将领议事，等他拖着疲惫的身体回到寝居的时候，蓉儿已经睡了，他不忍心吵醒她，就在旁边的榻上和衣躺下，第二天天不亮他又走了，蓉儿还没醒。
两个人住在同一间屋子里，却像两条平行的线，各自忙碌，各自疲惫，交集越来越少。
他上一次抱着蓉儿说话是什么时候？
他上一次跟蓉儿行房是什么时候？
他想不起来了。
一股酸涩从胸口涌上来，不是酒的辛辣，是一种更深层的、属于中年男人的疲惫和愧疚，他知道自己亏欠蓉儿，这些年他把全部的心血都给了襄阳
给了城墙上的兵卒，给了城里的百姓，蓉儿呢？
他给了蓉儿什么？
一个冷清的寝居？
一张空...
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