“好了，”关铭健搂住妻子的肩，隔着红木餐桌冷冷地望了他一眼，带着鄢琦再次坐下，“爸的理疗还要二十分钟，你去偏厅给你母亲上柱香，再去看他。”
“母亲”二字像按下某个开关。关振海指节骤然绷紧，手背青筋突起。他猛地别开视线，军靴在地面碾转半圈，一言不发地拂袖离去。
瓷勺轻轻落在碗沿，发出清脆的声响。
鄢琦索性不再勉强自己，将身子斜倚在丈夫肩头，目光望向窗外的春节装饰。
“什么时候，”她声音轻得像叹息，“才能过一个真正快乐、圆满的春节呢？”
关铭健的指尖穿过她的指缝，缓缓扣紧。
阳光透过窗棂，在他下眼睑投下睫毛的阴影。
“会有的，”他低头吻了吻她泛红的指尖，唇角扬起温柔的弧度，“我保证。”
远处传来鞭炮的碎响，惊起檐下栖息的雀鸟。
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