“你把照片删了，我就当什么都没发生过。”她说——声音不大，但每个字都咬得很清楚，像在宣读一份判决书，“你删了，这件事就到此为止。”
他看着她。
她的眼睛在夕阳里显得很亮——不是湿润的那种亮，是有一种东西在瞳孔深处燃烧的那种亮，像一层薄薄的、透明的火焰，安静地燃烧着，灼热但不熄灭。
然后他明白了：她害怕的并不是他手里的照片，不是他把照片散播出去。
她害怕的是——如果他有那些照片，他就有了一个可以随时打开她世界的钥匙。
她害怕的是他随时都可能走进来，坐在她生活中间，并且让她无法把他赶出去。
因为她知道自己正在慢慢地、无法控制地打开那道门。
“我不删。”
她沉默了。
她此刻的沉默不再是暴风雨前的宁静，而是暴风雨本身。
不——暴风雨已经来了。
她只是不再浪费力气去对抗风雨，而是任由自己被淋湿，在那片狼藉中站定，重新掂量自己的处境。
所以当她说出下一个字时，她已经知道那条路该怎么走了。
她听他说完条件。
他说完之后，天台上安静了很久。久到风把她的马尾吹得更乱，几缕发丝贴在她嘴角，她也没有伸手去拨开。
“每周三？”
“每周三。”
“多久？...
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