我走到床边握住妈妈的手。
她的手很软，掌心很凉。
我用力捏了捏，希望妈妈能感受到我的存在，没多久就不舍地放开。
“妈，”我小声说，“我走了。”
陈爷爷拍拍我的肩：“好好读书，你妈妈就不用担心了。”
走出小屋时，太阳已经偏西。我走过杨树林时回头看了一眼，陈爷爷站在门口挥手，身后是昏暗的客厅，和后方那扇紧闭的门。
公交车摇摇晃晃开回市区。我靠着车窗，想起三年前第一次去康复小屋的情景。
那时妈妈刚转过去一个月。
小屋还没现在这么多设备，但很干净。
陈爷爷领我参观，那本是给他女儿的房产，里面有为他女儿准备的治疗室和康复训练室。
“以后你妈妈就住这里了，”陈爷爷当时说，“这儿没有医院那种压抑的气氛，而且我还会雇佣个护工，毕竟我也老了，照顾病人的事做不来。”
我没条件地信任他。
一个退休医生，免费提供场地和设备，承担所有费用，还资助我上学，是不是听起来很荒唐？
但是我想不出这老人能打什么坏主意。
更何况，那时我别无选择。
公交车到站了。
我随着人流下车，走进闷热的傍晚。
手机震动了一下，是陈爷爷发来的照片：妈妈今天的监护仪读数，除了心跳稍...
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