林勤越是在一片潮湿的霉臭味中醒来的。
不，不对。
他已经不叫林勤越了，或者说，他不知道自己还该不该叫这个名字。
意识回笼的瞬间，首先涌入鼻腔的是腐烂的稻草、铁锈般的血腥气，以及某种令人作呕的腥膻味道。
这些气味浓烈到像一记闷锤砸在脸上，逼得他猛地睁开眼睛。
映入眼帘的是一片昏暗。
头顶是粗糙的石壁，有水珠顺着缝隙渗下来，一滴一滴落在地面的泥水里。
几根木栅栏立在身前，将他和外面隔开。
透过栅栏能看到一条窄窄的过道，两侧都是类似的牢房，黑洞洞的，看不清里面有什么。
地牢。
这是林勤越脑海中浮现出的第一个词。
他的身体正躺在一堆发霉的稻草上，衣衫褴褛，四肢冰凉。
他试着动了一下手指，指尖触到的是冰冷的泥地，粗糙的沙砾嵌进指甲缝里，传来细微的刺痛。
然后他感觉到了。
不对。
他猛地坐起来，低头看向自己的身体。
褴褛的衣衫下，胸口有不该存在的隆起。
他的手——那双白皙的、纤细的、骨节分明的手——正按在同样白皙的、纤细的、完全陌生的大腿上。
衣衫破了好几个口子，露出的皮肤白得近乎透明，青色的血管在皮肤下若隐若现。
这不是他的手。
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