隔日午后下了一场秋雨。
雨不大，细得像筛子筛出来的粉，打在瓦垄上沙沙地响。
黄蓉从议事厅回来，走到回廊拐角时停了一步。
偏院那边有锤子敲铁的声音传过来，一下一下，节奏不快，但每一下都砸得很实。
她听了一会儿，然后拐了弯，往偏院走去。
这不是她常来的地方。
偏院靠西，墙根常年潮着一层青苔，排水沟里积了半槽枯叶，空气里有股陈年的霉味混着牲口棚飘过来的干草味。
院当中一只大缸接了半缸雨水，水面浮着一片槐叶。
她走进院子时，那几个西域仆从正围在檐下磨刀。
看见她进来，几个人都停了手，其中一个年长的连忙站起来，用生硬的汉话叫了声夫人。
黄蓉点了点头，目光从他们脸上一一扫过。
肤色深浅不一，眼窝都比汉人深，瞳仁的颜色从棕到灰到一种极淡的琥珀色。
他们低头避她的目光，不是因为怕，是因为不懂礼数，只知道低眉顺眼是最安全的。
角落里那个人没有站起来。
他坐在矮凳上，面前是一块磨刀石。
手里握着一把豁了口的柴刀，刀刃在石面上来回蹭，声音粗糙、均匀，像是呼吸。
他低着头，额前卷曲的黑发垂下来遮住了半张脸。
雨从檐口滴下来，在他脚边溅成一排小水花。
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